Poesía -28-

Inventaste colores
[10-01-09]

Inventaste colores
que otros no sabían mirar,
solo para mí,
dibujándome en el pecho
coloristas arcoiris
con tus manos.
Yo, Montesco tímido,
andé con mis dedos
por la senda
de tu espesura
y en ella hallé
los colores
que no sabía ver.

Poesía - 27 -

Piedra de sol (fragmento)
[Octavio Paz]

... amar es combatir, si dos se besan
el mundo cambia, encarnan los deseos,
el pensamiento encarna, brotan las alas
en las espaldas del esclavo, el mundo
es real y tangible, el vino es vino,
el pan vuelve a saber, el agua es agua,
amar es combatir, es abrir puertas,
dejar de ser fantasma con un número
a perpetua cadena condenado
por un amo sin rostro ...

Octavio Paz (Ciudad de México, 31 de marzo de 1914 - Ciudad de México, 19 de abril de 1998) Es un poeta de todas las horas. Prevalece en sus poemas la madurez del día, madurez gozosa que se identifica con el encuentro y el abrazo nupcial de la pareja. Paz, es el poeta de las nupcias: en sus textos líricos copulan el cielo y la tierra, el hombre y la mujer, los animales, los astros, las plantas, las palabras, y copulan alegre y satisfactoriamente. A través del amor y el erotismo, Paz descubre y puebla un mundo en el que el hombre y la mujer luchan, se despedazan y surgen nuevamente de sus cenizas.

Poesía - 26 -

El más bello de los mares
[Nazim Hikmet]

El más bello de los mares
es aquel que no hemos visto.
La más linda criatura
todavía no ha nacido.
Nuestros días más hermosos
aún no los hemos vivido.
Y lo mejor de todo aquello que tengo que decirte
todavía no lo he dicho.

Para T., ella sabe porqué.

Nazim Hikmet (Salónica, 20 de noviembre de 1901 - Moscú, 3 de junio de 1963) Es un poeta simple y directo, capaz de expresar con asombrosa claridad las situaciones más complejas. En sus versos no hay enrevesadas metáforas ni grandielocuencia vacía; las imágenes no son un mundo en sí mismas, separadas del mundo real y propensas a desdibujarlo, sino un medio para describir la existencia con mayor vigor expositivo 

Poesía - 25 -

De repente la noche
[02-10-08]

De repente la noche
se volvió blanca
o se convirtió
en otra cosa,
no sé bien.
¿Subías tú
o bajaba yo?
estrella fugaz que permanece,
Venus observándonos,
divertida.
Luego tu piel,
mejillas hechas de aire
y de lágrimas
derramadas en otras noches.
Blanca vestal vestías,
negro escondido yo,
mis temores eternos
presentes en la mirada.
Y la noche decidió
aliarse, liarnos,
aceptarnos,
ser nuestra un poco.
Dos más dos
tus pupilas
corrían huidizas
en el flujo de miradas.
De repente la luna
iluminó tu cara
y fue más blanca,
pero no pálida.
Luz, todo fue luz,
tú fuiste luz y
yo estrella
de tu luz vestido.
Y mi negro
fue blanco
y tu blanco
se pareció a ti.
Y desde entonces
las farolas,
los bancos,
las aceras,
los coches,
los restaurantes,
los árboles,
las plazas,
las iglesias,
todas las cosas del mundo
    palidecieron
       se perdieron
          tras de ti
             vacías
                 sin tu mirada en ellas.

Poesía -24-

Los hombres atrapados por sus huchas
[Sergio Algora]

Aquí, esta idea de beso que jamás resucita en mi boca,
mientras cae la ceniza del cerebro consumido en la quemada de
mis labios,
por el beso que llevo dentro goteando sus dudas como alcohólicas
de esta vida,
que dicen dejarla y una y otra y una y otra vez vuelven
reptando a probarla.

Cada una de mis palabras resuena sin vida,
como mis tacones por la calle vacía.

Sergio Algora (Zaragoza, 1969 - Zaragoza, 9 de julio de 2008) poeta, músico, articulista, narrador y dramaturgo. Su pasión por la música y los textos surrealistas le llevó a fundar El Niño Gusano a mediados del año 93, con quienes escribió algunas de las mejores canciones pop hechas en nuestro país. En 1999, tras la separación del grupo empezó a desarrollar fuertemente su faceta como escritor, publicando varios libros de poemas. En 2003 puso en marcha junto a Fran Fernández de Australian Blonde el grupo La Costa Brava. Llegó a publicar cinco libros de poesía y una obra de teatro. Falleció ayer debido a problemas respiratorios.

Poesía -23-

Conugación
[31-10-87]

Te quería,
nunca me atreví a confesártelo
nunca me atreví a contártelo
sólo sé que te quería.

Te quiero,
aunque ahora estés muy lejos
aunque ahora nunca nos vemos
sólo sé que te quiero.

Te querré,
cuando ya todo haya acabado
cuando ya todo sea pasado
sólo sé que te querré.

¿Me querías?
no, ni siquiera me mirabas
no, ni siquiera me hablabas
sólo sé que no me querías.

¿Me quieres?
no, todavía me miras sin mirar
no, todavía me hablas sin hablar
sólo sé que no me quieres.

¿Me querrás?
ojalá lo pudiera saber
ojalá lo pudiera creer
sólo sé que me querrás.

Poesía -22-

Ya no apareces en mis sueños
[30-07-88]

Ya no apareces en mis sueños
y eso que aún te recuerdo,
que como un niño hambriento
aún vuelvo a tu alimento.

La noche es de luna llena
desde que vi en la mar serena
el reflejo de otra estrella
menos fugaz, más placentera.

Ya no oigo tu voz en sueños,
hasta eso cura el tiempo,
de tu boca sólo besos furtivos
fue lo que compartiste conmigo.

La mañana ya no es sufrimiento
ni me atormenta el viento
porque ahora sopla a mi favor
y ya no hiere mi corazón.

Ya no veo tus ojos en los míos
ni recuerdo tu mirar tan frío
que me helaba las sensaciones
y atravesaba mis emociones.

La tarde ya no me alcanza
pensando en ti o en tus cosas
ahora encuentro otras notas
que son de amor y esperanza.

Pero todo es mentira
nada es verdad
no puedo olvidarte
no quiero olvidarte
jamás.

Poesía -21-

Sábanas blancas
[1986]

Ves caer la lluvia por la ventana
estás seguro de que está allí,
irá a buscarte y
juntos los dos
recorreréis el mundo de tu habitación.

Entre sábanas blancas
un beso furtivo brotará
el recuerdo del pasado
durmiendo contigo está.

Aún recuerdas cómo sucedió,
el verano del ochenta y seis,
las playas de Mallorca,
la última noche,
sus besos y la nota en la recepción.

No te atormentes más,
deja el mundo correr
aunque sientas que su calor,
está enfriándose.

Sus palabras no te dejaron
dormir tranquilo ni un día,
su sonrisa era
para ti tristeza
que no se olvida ya en la vida.

Salte de este mundo,
no vuelvas a caer,
¿de qué sirve mirar atrás
si sabes que ella no volverá?

Esta es la primera poesía que escribí y que conservo, creo que antes de esa época nunca había escrito ninguna, al menos yo no recuerdo haberlo hecho. En el pie de la misma únicamente hay un lacónico "Palma de Mallorca, 1986". Aunque seguramente estuviera pensando en M.G. en el momento de escribirla, la verdad es que en el verano del ochenta y seis no pasó nada de lo que ahí se cuenta: ni playas ni notas en la recepción de un hotel.

Poesía -20-

Yo soy yo, tú eres tú
[Fritz S. Perls]

Yo soy yo, tú eres tú.
Tú haces lo tuyo, yo hago lo mío.
Yo no vine a este mundo para vivir
de acuerdo a tus expectativas.
Tú no viniste a este mundo para vivir
de acuerdo con mis expectativas.
Yo hago mi vida,
tú haces la tuya.
Si coincidimos, será maravilloso,
si no, no hay nada que hacer.

Friedrich Salomon Perls (Berlín, 8 de julio de 1893 - Chicago, 14 de marzo de 1970) médico neuropsiquiatra y psicoanalista, fue el creador, junto con su esposa Laura Perls, de la Terapia Gestalt. Las bases de la Gestalt son el aquí y el ahora, lo obvio y la toma de consciencia ("darse cuenta") de lo que hacemos realmente en nuestras vidas, cómo lo hacemos y qué es lo que queremos o necesitamos en realidad (y cómo podemos conseguirlo).

Poesía -19-

Ven, siempre ven
[Vicente Aleixandre]

No te acerques. Tu frente, tu ardiente frente,
tu encendida frente, las huellas de unos besos,
ese resplandor que aún me da se siente si te acercas,
ese resplandor contagioso que me queda en las manos,
ese río luminoso en que hundo mis brazos,
en el que casi no me atrevo a beber, por temor después
a ya una dura vida de lucero.

No quiero que vivas en mí como vive la luz,
con ese aislamiento de estrella que se une con su luz,
a quien el amor se niega a través del espacio
duro y azul que separa y no une,
donde cada lucero inaccesible
es una soledad que, gemebunda, envía su tristeza.

La soledad destella en el mundo sin amor.
La vida es una vívida corteza,
una rugosa piel inmóvil
donde el hombre no puede encontrar su descanso,
por más que aplique su sueño contra un astro apagado.

Pero tú no te acerques. Tu frente destellante,
carbón encendido que me arrebata a la propia conciencia
duelo fulgúreo en que de pronto siento la tentación de morir,
de quemarme los labios con tu roce indeleble,
de sentir mi carne deshacerse contra tu diamante abrasador.

No te acerques, porque tu beso se prolonga
como el choque imposible de las estrellas,
como el espacio que súbitamente se incendia,
éter propagador donde la destrucción de los mundos
es un único corazón que totalmente se abrasa.

Ven, ven, ven como el carbón extinto oscuro
que encierra una muerte;
ven como la noche ciega que me acerca su rostro;
ven como los dos labios marcados por el rojo,
por esa línea larga que funde los metales.

Ven, ven, amor mío; ven, hermética frente, redondez casi rodante
que luces como una órbita que va a morir en mis brazos,
ven como dos ojos o dos profundas soledades,
dos imperiosas llamadas de una hondura que no conozco.

¡Ven, ven muerte, amor; ven pronto, te destruyo;
ven, que quiero matar o amar o morir o darte todo;
ven, que ruedas como liviana piedra,
confundida como una luna que me pide mis rayos!

Vicente Pío Marcelino Cirilo Aleixandre y Merlo (Sevilla, 26 de abril de 1898 - Madrid, 13 de diciembre de 1984) Niega la existencia de un lenguaje poético por sí mismo: "No hay palabras feas o bonitas en la poesía; no hay más que palabras vivas y palabras muertas. Toda palabra es poética si necesaria, quiero decir imantada en el acto de la creación fiel. Dentro del poema, cuando (sea) justa, ¡cómo brillará con la luz inconfundible de la creación!".

 

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Poesía -18-

La postal (que aún no he recibido) / La cartolina (che ancora non ho ricevuto)
[10-12-94]

Zürich, cuatro sobre cero, / Zurigo quattro sopra zero
un lago lleno de turistas, / un lago pieno di turiste
montados en feas barquitas / montati in brutti barchette
remando en un frío invierno. / remando in un freddo inverno.

Un banco en primera fila / Una panchina in prima fila
y dos viejos dando comida / e due vecchi mantenendo
a palomas que están distraídas / colombe che sono distratte
pensando en volar hacia el sur. / pensando in volare verso il sud.

Árboles, detrás la cuidad, / Alberi, dietro la città,
ruidos, coches, suciedad, / rumori, automòbili, suduciume,
un músico que toca el violín, / un musicista che suona il violino,
monedas en su maletín. / monete nella sua valigetta.

Zürich, cuatro sobre cero / Zurigo quattro sopra zero
y el cielo pintado de azul ... / ed il cielo dipinto di blu ...

A Sandra (?)

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Poesía -17-

Vacío
[23-11-87]

Intenté por fin olvidarme
de los recuerdos que me persiguen
mas las sombras del pasado
que por un túnel han llegado
en un anochecer tumultuoso
son como gotas de lluvia
derramadas en el cielo de mi olvido
donde ya nadie las espera.

El tiempo de tu memoria
que viene hoy persiguiéndome
acabará un día alcanzándome
y el recuerdo de los días
que han pasado o pasarán
vendrán a mi otra vez
y como martillos golpearán
mi infancia y mi niñez.

La pena de la soledad
silenciará los sollozos del alma
y cuando hables de un cielo oscuro
o de un paisaje blanco
recordaré estrellas que no miraba
y nieve que no nevaba
y entonces lloraré por no tenerte
y sabré por fin qué es la muerte.

Y entonces un susurro tuyo será
la voz de un ángel celestial
y una mirada tuya será
capaz de atravesar el metal
y una caricia tuya será
una corriente de alto voltaje
y un beso tuyo será
lo que no puedo imaginarme.

Cada día que pasé sin ti
tuve un oscuro anochecer
cada noche que pasé sin ti
tuve un oscuro amanecer
mas cuando te busqué
por lugares que jamás recordaré
errante como agua en el mar
entonces, nunca te pude hallar.

¿Dónde esconder mis emociones?
¿dónde olvidar mis sentimientos?
¿cómo no recordarte en canciones?
¿cómo no perderme en tus recuerdos?
¿en qué momento tu recuerdo perder?
¿de qué me sirve no volver?
¿de qué me vale ahora navegar?
¿en qué lugar te podría olvidar?

El tiempo no sirve para llenar
el vacío que tú me dejas,
mis palabras no sirven para herir
tu corazón y que vuelvas a mi.

Otro poema de la primera época sin acotaciones al margen.

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Poesía -16-

Nada es lo mismo
[Ángel González]

La lágrima fue dicha ...

Olvidemos
el llanto
y empecemos de nuevo,
con paciencia,
observando a las cosas
hasta hallar la menuda diferencia
que las separa
de su entidad de ayer
y que define
el transcurso del tiempo y su eficacia.

¿A qué llorar por el caído
fruto,
por el fracaso
de ese deseo hondo,
compacto como un grano de simiente?

No es bueno repetir lo que está dicho.
Después de haber hablado,
de haber vertido lágrimas,
silencio y sonreíd:

Nada es lo mismo.
Habrá palabras nuevas para la nueva historia
y es preciso encontrarlas antes de que sea tarde.

Ángel González Muñiz (Oviedo, 6 de septiembre de 1925 - Madrid, 12 de enero de 2008) Su poesía es más intimista que social, con un particular y característico toque irónico, y trata asuntos cotidianos con un lenguaje coloquial urbano, nada neopopularista ni localista. El paso del tiempo y la temática amorosa y cívica son las tres obsesiones que se repiten a lo largo y ancho de sus poemas. Su lenguaje es siempre accesible, puro y transparente; se destila de él un fondo ético de digna y humana fraternidad.

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Poesía -15-

La tristeza
[03-12-94]

La tristeza es
ese sentimiento
que me queda
cuando te vas
y la noche
que me llena
no me deja
respirar.

La tristeza es
esa sensación
que me invade
el corazón
al notarte
sin razón
o tu olor
recordar.

La tristeza es
esa compañera
que me miente
sin hablar
por la espalda
y al callar
el dolor
soportar.

La tristeza es
ver perder
lo que quieres
de verdad
sin reaccionar
ni desear
ver tu suerte
cambiar.

La tristeza es
oír cantar
la canción
de tu vida
sin una amiga
que observar
a los ojos
sin hablar.

La tristeza es
melancolía
sueños rotos
versos cojos
sin María.

Como siempre, hay notas al pie en el manuscrito original: "c.s.q.d. © F. Ramis. 23:20:07. (Un día malo lo puede tener cualquiera, ¿no? ... ¿y tres años malos?). * Nota: Villarreal - 1 RCDM -0. Nota 2: Recuerda: Aunque todo esté perdido, siempre queda molestar. (F.J.R.F.)".
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Poesía -14-

En silencio
[10-12-94]

Te necesito
Te deseo
Te suplico
En silencio
Te veo
Te sigo
Te espío
En silencio
Te miro
Te hablo
Te cito
En silencio
Te amo
Te adoro
Te acoso
En silencio
Déjame entrar
en tu corazón
que el mío está
En silencio.

Varias notas al pie de la poesía: "© F. Ramis. Factoría Cultural. Made in 2 minuts (NWR -New World Record-). Para la E. de siempre".
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