Sin poesía

Andaba el poeta triste y nervioso porque las palabras no brotaban de su mente con la naturalidad habitual justo en el momento en que su musa pasaba por delante de él. No podía dejar de preguntarse si se le había escapado la última oportunidad que le regalaba la vida.

Luego, por la noche, maldijo su suerte ante una botella de vino y pensó en un honroso suicidio justo hasta que el sueño le venció.

Qué dulce era hablar
si te hacía sonreír
sentados en cualquier bar ...
En audición: El Último de la Fila "Músico loco"